Marie Jacques Laval Panglose, ami et élève du grand E.
« Écrire, c’est un acte d’amour, sinon ce n’est que de l’écriture. » – Jean Cocteau, Poète Éternel
Écrire est un jaillissement, un cri, un fleuve souterrain visant le soleil.
C’est un torrent irradiant les berges de son trop-plein, un gouffre comblé de paroles.
C’est une plaidoirie à la flamme ardente consumant le plaideur.
C’est un désir griffant le papier, le vivifiant de mots.
C’est un combat entre l’imaginaire et le possible.
C’est construire l’impossible dans des accents de brûlure, d’inconnu.
Écrire est susurrement, d’amour, velours de tendresse.
Épancher sa soif aux vers d’éternité,
Peindre son âme aux couleurs du bonheur,
La retrouver aux gibets du malheur,
Mourir en épelant chaque syllabe de l’aimé,
Mourir, revenir, quand même, vivre,
Se regarder glisser au long de la vie,
Telle une larme qui chatouille la joue,
Et se casse en hoquets.
Et se reprendre et aspirer et espérer,
Et se dire
J’écris, je suis, je vis.
Écrire c’est être.
Alors, lequel sait écrire, se laisse écrire, se fait parole,
Car la parole, c’est l’Origine, c’est ÔM, c’est LUI.
Seigneur faîtes de moi, un peu, de Vous,
Faîtes de moi, un peu, de Votre Écrit.
